Fragmentos de una autoficción superpuesta

Pueden leerse en cualquier orden. O en todos a la vez.

1. El olor a galaxia

Javy abre el armario de la cocina. No hay latas de atún. Hay polvo estelar, quieto desde la última vez que Ratoner cerró un portal aquí. El aire huele a queso interestelar y a deuda pendiente. Dos verdades superpuestas, ninguna más real que otra.

2. Los zapatos cuánticos

Son negros, están gastados. En una realidad, los lleva Javy a una entrevista de trabajo fallida. En otra, Ratoner los roe para fabricar un mapa de túneles literarios. En una tercera, están vacíos, caminando solos hacia ninguna parte.

Nada cuántica

Ratoner no teme a la nada. Sabe que la nada absoluta no existe en su universo, porque incluso el vacío más perfecto hierve de potencialidad. Lo que otros llaman nada, él lo nombra como nada cuántica: un estado previo a la existencia donde todo es posible precisamente porque aún no es nada.

Soledad (2)

Viene de aquí.

Durante la semana pasada le estuve dando muchas vueltas al tema de la soledad. Incluso me llegué a plantear un Laboratorio de Soledad. Término que parece un oxímoron porque es bastante difícil organizar un laboratorio cuando no hay dos cosas que comparar.

Es más, teniendo en cuenta que este blog está dedicado a la autoficción, un personaje solitario no tendría mucho sentido ya que parte de una biografía aunque luego se distorsione.

Estupidez cuántica

Ratoner descubre que la estupidez no es ausencia de inteligencia, sino un estado cuántico de conciencia. Ocurre mientras intenta explicarle al Gato por qué los humanos guardan queso en cajas que simultáneamente lo preservan y lo pudren.

La estupidez cuántica opera bajo tres principios fundamentales:

Jardinero de rutinas

Ratoner se despierta siempre a las 6:47 am, justo cuando el sueño profundo y la vigilia se superponen como realidades cuánticas. Su primera tarea como jardinero de rutinas es regar los rituales. Con una regadera de tiempo dilatado, vierte minutos sobre: 

— La taza de café que se sirve y no se sirve simultáneamente.

— La silla de oficina que florece con enredaderas de memorandos.   

— Los zapatos que germinan caminos alternos al trabajo.

Puente tunelado

Me detengo ante el vacío entre dos realidades. No es un abismo común, sino una grieta hecha de preguntas sin respuesta. Entonces extiendo mis bigotes y comenzó a tejer.

No construyo un puente convencional, sino un puente tunelado: una estructura que es camino y atajo simultáneamente. Sus tablas están hechas de instantes de transición —ese segundo en que Javy cuelga el teléfono y aún no respira alivio—. Los clavos son puntos de inflexión narrativos.

Impás del umbral

He estado a punto de dejar este blog en impás después del octubre sabático. Pero algo inesperado ocurre en el blog Nysmo de uno de mis heterónimos: la aparición del umbral como micrencia (micro creencia.)

Un ratón que come queso de Schrödinger y es observado por un Gato, vive en un continuo umbral donde todo y nada pueden ocurrir a la vez. Solo depende del observador